Fábrica de Amores

A garganta seca
Pelo fumo do acre
Sou Salomé no nó dos calores
Que faltal boneca
Revestida a lacre
Sou Salomé fábrica de amores
Passo com ar bombástico
Digo maviosamente
Levo o paraíso em mim!
Levo o paraíso!
Os olhares pousam
Sobre o meu corpete
No salivar glutão do desejo
Mas as mãos não ousam
Tão voraz joguete
Sou Salomé ébria de ensejo
Passo, passo com ar bombástico
E digo maviosamente
Tenho o paraíso em mim!
Tenho o paraíso em mim!
Levo o paraíso!
Levo o paraíso em mim!
Secreto jardim
A um passo de ti
Dourado e carmim
A um passo de ti
Tenho o paraíso em mim!
Tenho o paraíso em mim!
Levo o paraíso!
Tenho o paraíso em mim!
Levo o paraíso!
Levo o paraíso em mim!
Em mim...
A mim!

A ÚLTIMA ÁRVORE

A ÚLTIMA ÁRVORE

Nos arredores da cidade, viviam um rapaz e uma rapariga. O guarda-florestal visitava-os com frequência e levava-lhes sempre algo do bosque.

Às vezes, as duas crianças acompanhavam-no. Recolhiam folhas de árvores, agulhas de pinheiro e pinhas. Desenhavam-nas, em seguida, e penduravam os desenhos nas paredes da sala de estar.

O velho guarda contava-lhes muitas histórias. E, assim, as crianças foram aprendendo que os abetos cresciam nas terras mais secas, que os pinheiros podem viver na areia, e que o plátano sofre com o frio do Inverno. Também ficaram a saber que a bétula se desenvolve a norte, nas terras frias, enquanto o cedro necessita do clima temperado do litoral.

— O carvalho pode viver cem anos — dizia-lhes o guarda, enquanto caminhava pela floresta. — Os povos antigos consideravam-no uma árvore sagrada. Mas o cedro pode viver ainda mais anos. O Rei Salomão construiu o templo com cedros. A madeira destas árvores é muito resistente.

As crianças puseram-se a contemplar um cedro gigantesco cuja copa ultrapassava a das outras árvores.

— Talvez essa longevidade se deva à resina — continuou o guarda-florestal. — A resina torna a madeira mais dura. Os nossos antepassados esfregavam os pergaminhos com resina de cedro para que o conteúdo dos documentos resistisse muitos anos.

Em seguida, deteve-se um momento.

— Antigamente, os cedros cresciam junto ao Mediterrâneo. Na Arábia e no norte de África, havia bosques de cedros. Mas os homens acabaram com eles.

♦♦♦♦

Um dia, o Presidente da Câmara foi visitar as crianças e viu os desenhos que tinham feito e que cobriam todas as paredes da sala.

— Esta é a melhor maneira de conhecer a floresta — comentou, satisfeito.

E perguntou ao guarda-florestal:

— É preciso construir uma ponte nova na cidade. Terás madeira suficiente?

O guarda abanou a cabeça:

— Os rebentos são ainda muito jovens e uma ponte precisa de muita madeira. Temos que esperar.

O presidente concordou e disse às crianças:

— A floresta ajuda-nos a viver. Por muita madeira que utilizemos, a mata nunca desaparece. E sabem porquê?

As crianças disseram que não.

O presidente sorriu.

— Porque quem abater uma árvore tem de plantar outra. Há já muitos anos que actuamos desta forma.

O velho guarda concordou.

— É verdade, embora nem sempre tenha sido assim.

Depois de parar para encher o cachimbo e acendê-lo com um ramo fino, contou uma história.

♦♦♦♦

Há muitos, muitos anos, viviam duas crianças nos arredores da cidade. A menina chamava-se Lia e o menino Saïd. Pareciam-se muito convosco. Viviam numa cabana e percorriam, juntos, o bosque.

Com o passar do tempo, acabaram por saber reconhecer os vários tipos de árvores. Aprenderam que as agulhas dos pinheiros são mais claras do que as dos abetos, e que pendem dos ramos aos pares. Descobriram também que as agulhas dos abetos não duram eternamente: caem passados alguns anos e logo crescem outras novas. E descobriram que as agulhas dos cedros, de tom verde-escuro como as dos abetos, nunca caem.

Saïd e Lia estavam assombrados. Que diferentes eram as árvores umas das outras! Então, começaram eles próprios a plantar árvores. Todos os dias iam à floresta buscar pequenas árvores, que cresciam, selvagens, por entre os troncos grandes, e plantavam-nas no seu jardim. Estavam contentes, porque se sentiam como professores numa escola de árvores, que faziam com que os alunos não crescessem “torcidos”. À tarde, quando o sol tocava no horizonte, enchiam uns grandes regadores e davam de beber aos seus protegidos.

Um dia, ao entardecer, as crianças viram três homens atravessar a ponte. Os três forasteiros foram à praça do mercado, e nela depuseram os seus sacos. Neles traziam pesados colares de ouro e adornos brilhantes. Por todo o lado circularam pulseiras com âmbar incrustado, pérolas, corais e nácar. As pessoas estavam curiosas. O que quereriam os comerciantes em troca daqueles tesouros?

— Nada de especial — responderam eles. — Só queremos madeira. Muita. Toda a que vocês conseguirem arranjar. Se trouxerem muita madeira, ficam com muitas jóias.

E acrescentaram, sorrindo:

— Também pensámos nas crianças. Temos bombons, chocolate, caramelos e rebuçados.

As pessoas contemplavam aqueles adornos tão caros e sentiam-se enfeitiçadas. Durante toda a noite, beberam, dançaram e cantaram sem parar com os forasteiros.

No dia seguinte, começaram a trabalhar. E as árvores foram caindo por terra, umas atrás das outras. Os golpes dos machados ressoavam por toda a floresta. E os três forasteiros estavam contentes. Repartiam ouro e prata e levavam a madeira consigo.

As semanas foram passando. Começou a haver clareiras no bosque e algumas colinas estavam já despidas. Mas ninguém se dava conta disso. Como ninguém tinha tempo para plantar novos rebentos, a terra tornou-se áspera e seca. Os riachos tinham pouca água e só chovia de vez em quando.

À medida que o bosque ia ficando despido, as arcas das pessoas enchiam-se de ouro, prata, pedras preciosas e bijutarias. Os pescoços das mulheres dobravam-se com o peso dos colares e os dentes das crianças estavam amarelos, azuis, verdes e pretos de tantas guloseimas comerem.

Havia já muito que Lia e Saïd tinham comido os seus caramelos. Agora, todas as noites, recolhiam o orvalho em grandes panos que estendiam no chão. Com o orvalho e a pouca água que saía das fontes, regavam as arvorezinhas jovens do seu jardim. No lugar onde dantes existia a floresta, agora o solo estava árido. Se acontecesse chover, logo se evaporava a água. Os pássaros não tinham sombras e caíam, extenuados do calor, por terra. Mas todos continuavam a cortar madeira…

Um dia, encontraram-se todos em redor de uma grande árvore. Iam começar a cortá-la quando se deram conta de que se tratava do velho cedro. Toda a floresta que outrora o rodeara tinha desaparecido por completo. O grande cedro era a última árvore que lhes restava. Por detrás das colinas despidas, já se avistava o deserto.

As pessoas assustaram-se.

— Destruímos a nossa floresta! — gritaram. — O que vamos fazer agora?

Ninguém sabia. A terra tinha secado e estava toda gretada. Um vento suave trouxe alguns grãos de areia até eles. E as areias aproximavam-se cada vez mais e estenderam-se por todos os arredores. Chegaram até junto do cedro e ameaçavam invadir a cidade.

Quando as pessoas arrancaram os colares de pérolas do pescoço, viram que se tratava de bolas de vidro! Abriram os cofres e viram que o ouro se tinha convertido em metal vulgar e a prata em mica. Ficaram todos enfurecidos. Esperaram pelos forasteiros, mas estes não regressaram.

Os comerciantes contemplavam, à distância, o que restava da floresta e riam-se. Tinham madeira suficiente para construir muitos barcos e não se importavam que a cidade se afundasse na areia. Viraram costas e desataram a fugir. Mas a fuga não foi tarefa fácil, porque havia areia por todo o lado. De repente, começaram a afundar-se numa duna. Afundaram-se cada vez mais e, em breve, nada mais restava deles… a não ser um chapéu.

— O que havemos de fazer? — perguntavam as pessoas, ansiosas.

— Como podemos salvar-nos do deserto?

Então, Lia e Saïd disseram:

— Precisam de voltar a plantar árvores. No nosso jardim, crescem árvores de todas as espécies. Podemos transplantá-las. Começaremos com pinheiros e cedros, porque a areia não os impede de crescer. Quando a terra estiver a salvo das areias, traremos as outras árvores e plantámo-las junto deles. Recolheremos as suas sementes e voltaremos a enterrá-las no solo. Com o passar do tempo, teremos uma pequena floresta. O orvalho e a chuva voltarão a cair. Mas ainda falta muito tempo para que isso aconteça. Primeiro, enquanto houver água na fonte, temos de regar as árvores à noite.

As pessoas ouviram as crianças com admiração e fizeram o que elas tinham aconselhado. Trabalharam dia e noite e, por fim, voltou a chover.

E, depois de muitos meses, todos puderam contemplar uma pequena floresta.

Os habitantes respiraram de alívio. A cidade estava salva! A floresta crescia!

Um dia, chegaram junto da cabana de madeira que ficava situada no extremo da cidade. Acordaram Lia e Saïd e levaram-nos até à floresta. Uma vez lá, agradeceram-lhes e prometeram cuidar da floresta com carinho. Comeram, beberam e dançaram em torno do cedro.

E, até hoje, sempre cumpriram a sua promessa.

♦♦♦♦

O velho guarda-florestal despejou o cachimbo. O presidente contemplou a fogueira, pensativo.

As duas crianças, que estavam em silêncio, perguntaram ao guarda:

— Quem eram o Saïd e a Lia? Conheceste-os?

O guarda-florestal sorriu.

— Claro que conheci. Eram os meus avós.

Štĕpán Zavřel

El último árbol

Madrid, Ediciones SM, 1988

(Tradução e adaptação)

Fahrenheit

Não ouviste o fogo a arder
Não sentiste o mercúrio à volta
A subir em flecha a subir em ti
A subir no sangue a acender o corpo
Não ouviste o chamamento
Os tambores tocando ao relento
Palcos em chamas cabelos ao vento
Incêndio de Verão
lavrando o chão

Fahrenheit a noite estala
Parte a escala
Fahrenheit a noite estala
Sente o fogo a arder
Fahrenheit a noite estala
Explode a escala
Fahrenheit a noite estala

Ouve o fogo a arder

Não ouviste o fogo a arder
Não sentiste o mercúrio à volta
Guitarras em fúria
Lanternas no ar
Vozes a cantar em tons de gasolina
Não sentiste a queimadura
Não sentiste a alma pura
Não ouviste o eco chamando outro eco
O fogo lambendo o teu coração seco

Fahrenheit a noite estala
Parte a escala
Fahrenheit a noite estala
Sente o fogo a arder
Fahrenheit a noite estala
Explode a escala
Fahrenheit a noite estala
Ouve o fogo a arder

Mais um comboio

Mais 1 Comboio
(letra de Jorge Palma / música de Flak)

Vejo tanto olhar encafuado
Em automóveis bestiais
Casos graves de bem estar,
Por mais que tenham, nunca têm a mais.

Aleijados do conforto
Refugiados na T.V.
O pior não é estar triste,
O pior é não saber porquê.

Há o entretenimento
Há o remoto control
Há-de haver mais um comboio
Para o centro comercial

Nesta altura ninguém faz greve,
Embora muitos tentem adormecer
Alguns vão derretendo a neve
Nas colheres a ferver

Nas entradas do metro, o frio
É combatido com papel de jornal
Útil informação para os que estão na frente,
Cegos pelas luzes do Natal

Largar mais

Meu amor há tempo
Se tu quiseres
Sem assombros sem medo, se te atreveres a ser
Completamente tu
Venha o que vier
Agarra bem o mundo

Acredita o tempo, é sempre agora
Não há mais rodeios, desenganos ou demoras
Vê o teu sentido és tu
Com tudo o que trouxeres
Em ti, ainda

Eu sei que às vezes muito perto desfoca
E querer o mundo inteiro no peito, sufoca
Mas eu quero-te aqui
Eu quero-te em mim

Meu amor há tempo
Se tu quiseres
Sem assombros sem medo, se te atreveres a ser
Completamente tu
Venha o que vier
Agarra bem o mundo

Acredita o tempo, é sempre agora
Não há mais rodeios, desenganos ou demoras
Vê o teu sentido és tu
Com tudo o que trouxeres
Em ti, ainda

Eu sei que às vezes muito perto, desfoca
E querer o mundo inteiro no peito, sufoca
Mas eu quero-te aqui
Eu quero-te em mim

Eu sei que ao longe há sombras, ausentes
Mas eu vejo-te em zoom e o meu plano é diferente
Eu sinto a tua falta
Não te quero largar mais

Não te quero largar mais
Não te quero largar mais
Não te quero largar mais
Não te quero largar mais
Não te quero largar mais
Não te quero largar mais
Não te quero largar mais
Não te quero largar mais
Não te quero largar mais
Não te quero largar mais
Não te quero largar mais
Não te quero largar mais
Não te quero largar mais
Não te quero largar mais